martes, 10 de marzo de 2015

domingo, 8 de marzo de 2015

Día de la Mujer

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Mujeres - 2008 - 35x50
Microfibra grafito - Lirium*Lilia
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Silvia Palumbo
DesBandadas




"Coto de Caza" es una canción que enlaza el maltrato animal con violencia machista, incluídos los femicidios. 


La "mujer mariposa" o mariposa roja se toma como símbolos de los femicidios, inspirado en las "mariposas" Mirabal


Intérprete: DesBandadas - Dirección: Silvia Palumbo - Bahía Blanca, marzo 2015

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Canción "Ni reinas Ni esclavas" sobre la explotación sexual a mujeres y niñas y la violencia simbólica. 
Grabada por la banda "DesBandadas" de Bahia Blanca.
Letra, música y dirección: Silvia Palumbo
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Más videos en Youtube - BRUJABRÚJULA

GRACIAS SILVIA PALUMBO, DESBANDADAS, BRUJABRÚJULA



Lirium*Lilia
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7 de Marzo - Día de la Visibilización Lésbica

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"Pepa", canción en homenaje a Natalia Gaitán, asesinada por ser lesbiana.
Este track formará parte de "FaYa de Origen", tercer disco de autora de Silvia Palumbo.
Letra y musica: Silvia Palumbo
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Hoy, 7 de marzo, se conmemora el Día de la Visibilización Lésbica, en memoria de Natalia "Pepa" Gaitán, asesinada en Córdoba en el 2010, por lesbiana, a manos del padrastro de su novia, Daniel Torres. Condenado a 14 años de prisión, por homicidio simple con agravante por uso de arma de fuego, la sentencia no amaparó el asesinato como crimen de odio y acto lesbofóbico.
La colectiva lésbica, de Junín, L@s Violetas, conmemorará ese día, visibilizándose en nuestra ciudad con un El crimen de odio que dio nacimiento al Día de la Visibilidad Lésbica
A Natalia “La Pepa” Gaitán la asesinó de un escopetazo en el pecho el padrastro de su novia. Fue el 7 de marzo de 2010 en Parque Liceo, uno de los barrios frontera de la ciudad de Córdoba. Más allá, comienza el campo. En recuerdo de “La Pepa”, la Legislatura de la ciudad de Buenos Aires convirtió en ley la declaración del Día de la Visibilidad Lésbica, que se conmemora hoy, cuando se cumplen cinco años del crimen.
La iniciativa fue presentada por la diputada María Rachid, e impulsada por el espacio de articulación de mujeres lesbianas y bisexuales La Fulana, la Asociación de Travestis, Transexuales y Transgéneros de Argentina (ATTTA) y la Federación Argentina LGBT.
A pesar de que el caso se transformó en emblema de las organizaciones que luchan por la igualdad de género, “no surge con certeza” que la causa que tuvo el condenado, Daniel Torres, para matar “fuera la condición sexual de Natalia Gaitán”, dijo en su voto el presidente del tribunal, Víctor María Vélez. Su posición fue acompañada por sus colegas Carlos Ruiz y Ricardo Iriarte. El juicio se realizó entre el 26 de julio y el 8 de agosto de 2011 en la Cámara Séptima de Tribunales II de Córdoba. Torres fue condenado a 14 años de prisión.
Durante el juicio, la querella planteó que se trató de un crimen de odio basado en la orientación sexual de Gaitán. Los jueces afirmaron que, si hubo lesbofobia, no pudo acreditarse. Tampoco en los fundamentos se menciona que fuera un crimen de género como lo había afirmado el fiscal de Cámara, Fernando Amoedo, en su alegato.
Natalia Milisenda fue la abogada querellante del caso y considera que lo más importante fue el juicio en sí mismo, que despertó resistencias en el ámbito judicial cordobés. “Batallamos contra los prejuicios de los jueces. El efecto del juicio tiene que ver más con lo social que con lo jurídico. Y la mayor consecuencia del juicio fue hacia adentro del campo jurídico, porque pusimos en tela de juicio que, en el derecho penal, el hecho punible empieza en el momento en el que el tipo saca el arma y dispara. Nosotros pusimos en cuestión eso y dijimos que para que se pueda captar el acto de prejuicio sexual que había en ese disparo era necesario ampliar el hecho y hacerlo más complejo. Muchas de las resistencias tuvieron que ver con eso”, dijo a Infojus Noticias.
Por otro lado, Milisenda considera que el caso de Natalia “colaboró en la discusión que llevó a la aprobación de la modificación del Código Penal, donde se incluye el femicidio”.
Pecho de madre
Graciela Gaitán, la madre de Natalia, fue a canales de televisión, a radios, la entrevistaron en diarios y revistas, apareció en documentales, marchó por las calles con una pancarta que pedía “Justicia para Natalia y para todxs”. Se presentó en los tribunales para convertirse en querellante en la causa que investigó la muerte de su hija. Dio discursos en plazas públicas, subió a escenarios y habló ante miles de personas que pedían la aprobación del matrimonio igualitario frente al Congreso de la Nación.
También estuvo en el Concejo Deliberante cordobés cuando se declaró al 7 de marzo como el Día Municipal de Lucha Contra la Discriminación por Orientación Sexual e Identidad de Género. “Pero nunca se conmemoró ni se hizo ningún acto ni actividad. Así que hoy me voy a presentar de pecho en el Consejo Deliberante para recordarles lo que declararon hace cuatro años”, dijo Graciela a Infojus Noticias, desde su casa de Parque Liceo. Allí sigue con su asociación civil Lucía Pía. Es una ONG en la que trabajaba “Pepa” y que tiene guardería-comedor, copa de leche y talleres de capacitación gratuita.
“El martes pasado fue mi cumpleaños y no tuve a la ‘Pepa’, que era la que siempre me saludaba primero. El dolor está y la lucha también. Yo sigo con mi trabajo social en el barrio. Desde el crimen muchos jóvenes se me acercan a contarme que no le pueden decir a sus padres sobre su elección sexual, y consideran que yo los puedo entender y aconsejar. Eso me da mucho orgullo. Trato de guiarlos de acuerdo a mi experiencia para que puedan llegar a buen puerto”, dijo Graciela.
Un antes y un después
El crimen de Natalia se convirtió en un bandera de la lucha por la igualdad y la visibilidad de las mujeres lesbianas en todo el país. En Córdoba hubo marchas, actos, recitales, radios abiertas, panfletos, remeras, banderas, discursos.
En el momento del juicio, Fernanda Cutro, referente cordobés del movimiento por los derechos de la comunidad LGTB, militaba en la agrupación Devenir Diverse, una organización social que lucha por la igualdad jurídica y social de las personas lesbianas, gays, bisexuales, trans, intersex y queers.
“A lo largo del juicio viajó mucha gente de todo el país a Córdoba y se organizó una especie de asentamiento de organizaciones a un costado de los tribunales. Lo vivimos con mucha emoción, con mucho llanto y nerviosismo. Acompañamos a la familia de la ‘Pepa’ en todo lo que pudimos. Intentamos que el caso marque un antes y un después en este tipo de crímenes. El resultado del juicio nos desilusionó porque los jueces no asumieron que era una situación de lesbofobia, donde se discriminó por la condición de género y sexual de la ‘Pepa’”. Eso fue duro para las organizaciones”, contó Cutro a Infojus Noticias.
Cutro agregó que se avanzó en la visibilización de los casos de violencia de género. Que el caso de Natalia entró en la memoria colectiva, que Argentina amplió derechos con la ley de Matrimonio Igualitario y la de Identidad de Género, pero que la violencia sigue.Y dejó una pregunta en el aire: “¿Cómo se sigue con el resto de los casos de las personas que ejercen violencia y discriminación por no aceptar a la diversidad sexual?”
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Lirium*Lilia

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viernes, 27 de febrero de 2015

Cuatro lechuzas...

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Lechuzas, dibujo A4 - Microfibra y lápices
de colores - Lirium* 2015

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Lechuzas, dibujo A4 - Microfibra y lápices
de colores - Lirium* 2015

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Y la Titi ya no ayuda, ahora balconea :)
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Detalle
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Y como dice la canción infantil: La lechuza hace Shhh...
así que en silencio nos vamos a dormir...
BUENAS NOCHES! BUENOS SUEÑOS! LINDO DESPERTAR...


Me disculpo por la mala calidad fotográfica, el flash hace brillar el grafito.

Lirium*Lilia

jueves, 26 de febrero de 2015

Lobo aullando a la luna... o está enamorado?

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Y sí, se ve que el lobito se confundió... escuchó la leyenda y creyó que la luna le había robado la sombra...
O a lo mejor padece cierta sordera y entendió mal eso del toro enamorado de la luna...
No se, lo cierto es que yo lo vi aullando... No diré que lo escuché porque el ruido circundante no permitía escuchar nada...
En fin, así las cosas...

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Lirium*Lilia
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miércoles, 25 de febrero de 2015

Y la llama violeta?... A veces no funciona. Mejor un mandala... violeta, claro...

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Mandala violeta - A4- 2015 - Lirium*Lilia
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Comienzos

A pintar!




Algunos lápices desordenados
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Por qué hoy este mandalita violeta que realicé en enero?
Porque hace unos días entré nuevamente a esta covachita y entre otras cosas comencé a ver si funcionaban los links del costadito, y... oh! sorpresa... uno me llevó a un blog, uno que estaba bloqueado...  (http://dondelohabredejado.blogspot.com.ar/ donde a veces sólo entraba un grupo selecto y lo suficientemente obsecuente para ser recibidos). En ese blog hablaban livianamente -y la mayoría sin conocerme- de mí... De enviarme una llama violeta, hicieron un diagnóstico psicológico... Y que patatín y que patatán, y que la luz y las oraciones, y... 
Y me dio risa leer lo que leía en los comentarios y respuestas... porque en esa época (noviembre 2010) yo la estaba pasando muy bien, llena de proyectos, cerrando historias pero comenzando otras... Porque nunca he necesitado inventarme varios perfiles truchos en blogger o en facebook o donde sea, tampoco se me ha ocurrido dedicarme a borrar comentarios dejados anteriormente (conductas bastante enfermizas, por cierto)... Porque bien o mal si algo soy es lo que soy.

Y como dije, leer eso me dio risa, sólo risa, imposible la carcajada, porque cuando un grupo de gurúes iluminados, reikistas master y la mar en coche (léase chantas) y un séquito obsecuente se juntan "haciendo creer" que quieren hacer el bien nunca resulta positivo... Y ya sabemos que la cuestión energética es un boomerang que vuelve multiplicado...
Corolario: Quien manipuló a los demás victimizándose evidentemente recibió lo que ella misma generó y al poco tiempo fue necesario abrirle el corazón... hablo de una cirugía, que es la única forma de que abra su corazón, porque lo demás, eso que generalmente llamamos corazón resultó ser cartón pintado y adornado con un sin fin de bellísimas y profundísimas ísimas ísimas palabras repetidas sin sentido.
Y ojo que conozco a reikistas muy buenos, gente que pone en práctica su sabiduría con excelentes resultados... gente que medita... Todos sin necesidad de títulos ampulosos, claro.

En fin... así las cosas... cualquier "abomabao" sabe que jugar con eso... y es obvio que los chantas se creen impunes, hasta que la tan manipulada llama violeta les prende fuego el rancho.
Caso cerrado (hace cinco años).


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Lirium*Lilia
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martes, 24 de febrero de 2015

Gritar... llorar... hasta estallar cristales... Aullar...

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PARA JANIS JOPLIN

a cantar dulce y a morirse luego 
no: a ladrar. 

así como duerme la gitana de Rousseau 
así cantás, más las lecciones de terror. 

hay que llorar hasta romperse 
para crear o decir una pequeña canción, 
gritar tanto para cubrir los agujeros de la ausencia 
eso hiciste vos, eso yo. 
me pregunto si eso no aumentó el error. 

hiciste bien en morir. 
por eso te hablo, 
por eso me confío a una niña mostruo

ALEJANDRA PIZARNIK
Textos de sombra y últimos poemas (1971-72)

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AULLIDO (HOWL)

He visto las mejores mentes de mi generación destruidas por la locura, histéricos famélicos muertos de hambre arrastrándose por las calles, negros al amanecer buscando una dosis furiosa, cabezas de ángel abrasadas por la antigua conexión celestial al dínamo estrellado de la maquinaria de la noche, quienes pobres y andrajosos y con ojos cavernosos y altos se levantaron fumando en la oscuridad sobrenatural de los departamentos con agua fría flotando a través de las alturas de las ciudades contemplando el jazz.



Quienes expusieron sus cerebros al Cielo, bajo Él y vieron ángeles mahometanos tambaleándose en los techos de apartamentos iluminados.

Quienes pasaron por las universidades con ojos radiantes y frescos alucinando con Arkansas y la tragedia luminosa de Blake entre los estudiantes de la guerra.

Quienes fueron expulsados de las academias por locos por publicar odas obscenas en las ventanas del cráneo.

Quienes se encogieron sin afeitar y en ropa interior, quemando su dinero en papeleras y escuchando el Terror a través de las paredes.

Quienes se jodieron sus pelos púbicos al volver de Laredo con un cinturón de marihuana para New York.

Quienes comieron fuego en hoteles coloreados o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o purgaron sus torsos noche tras noche con sueños, con drogas, con pesadillas despiertas, alcohol y verga y bolas infinitas, ceguera incomparable; calles de nubes vibrantes y relámpagos en la mente saltando hacia los polos de Canadá y Paterson, iluminando todas las palabras inmóviles del Tiempo, sólidos peyotes de los vestíbulos, amaneceres en el cementerio del árbol verde, ebriedad del vino en los tejados, puestos municipales el neon estridente luces del tráfico parpadeantes, vibraciones del sol, la luna y los árboles en los bulliciosos crepúsculos de invierno de Brooklyn, estrepitosos tarros de basura y una regia clase de iluminación de la mente.

Quienes se encadenaron a sí mismos a los subterráneos para el viaje infinito desde Battery al santo Bronx en benzedrina hasta que el ruido de las ruedas y niños empujándolos hacia salidas exploradas estremecidas y desiertos golpeados de cerebros absolutamente secos de esplendor en la melancólica luz del Zoo.

Quienes se hundieron toda la noche en la luz submarina de Bickford's emergidos y sentados junto a la añeja cerveza después del mediodía en el desolado Fugazzi's, escuchando el crujido del destino en la caja de música de hidrógeno.

Quienes hablaron setenta horas seguidas desde el parque a la barra a Bellevue al museo al Puente de Brooklyn, batallón perdido de conversadores platónicos bajando de espaldas las escaleras de escape de los alfeizares del Empire State lejos de la luna, gritando incoherencias, vomitando susurrando hechos y recuerdos y anécdotas y patadas en la bola del ojo y traumas de hospitales y cárceles y guerras, intelectos enteros disgregados en amnesia por siete días y noches con ojos brillantes, carne para la Sinagoga arrojada al pavimento.

Quienes se desvanecieron en ninguna parte de Zen New Jersey dejando un reguero de ambiguas postales ilustradas de Atlantic City Hall, sufriendo sudores orientales y artritis Tangerianas y jaquecas de China bajo la basura en las salas sin muebles de Newark.

Quienes dieron vueltas y vueltas en la medianoche por el patio de trenes preguntándose adónde ir, y fueron, sin dejar corazones rotos.

Quienes prendieron cigarrillos en vagones traqueteando por la nieve hacia granjas solitarias en la noche del abuelo.

Quienes estudiaron a Plotino, Poe, San Juan de La Cruz, telepatía y cábala debido a que el cosmos instintivamente vibraba en sus pies en Kansas.

Quienes solos por las calles de Idaho buscaban ángeles indios visionarios que fueran ángeles indios visionarios.

Quienes pensaban que sólo estaban locos cuando Baltimore destellaba en éxtasis sobrenatural.

Quienes saltaron a limusinas con el Chinaman de Oklahoma impulsados por la lluvia de los pequeños pueblos a la luz callejera de la medianoche del invierno.

Quienes haraganeaban hambrientos y solos por Houston buscando jazz o sexo o sopa, y siguieron al brillante español para conversar sobre América y la eternidad, una tarea sin esperanza, y tomaron un barco para África

Quienes desaparecieron en los volcanes de México dejando tras suyo nada excepto la sombra del estiércol y la lava y la ceniza de la poesía quemada en Chicago.

Quienes reaparecieron en la Costa Oeste investigando el F.B.I. en barbas y pantalones cortos con grandes ojos pacifistas atractivos en su oscura piel entregando incomprensibles folletos.

Quienes se quemaron sus brazos con cigarros encendidos protestando contra la bruma narcótica del tabaco del Capitalismo.

Quienes distribuyeron panfletos supercomunistas en Union Square sollozando y desvistiéndose mientras las sirenas de Los Alamos los deprimían, y se deprimía Wall, y el ferry de Staten Islan también se deprimía.

Quienes rompieron a llorar en blancos gimnasios desnudos y temblorosos frente a la maquinaria de otros esqueletos.

Quienes mordieron detectives en el cuello y chillaron con placer en autos policiales por no cometer un crimen salvo su propia pederastia salvaje y su intoxicación.

Quienes aullaron de rodillas en el metro y fueron arrastrados por el techo ondeando sus genitales y manuscritos.

Quienes permitieron ser penetrados por el ano por virtuosos motociclistas, y gritaron con alegría.

Quienes chuparon y fueron chupados por aquellos serafines humanos, los marineros, caricias del amor Atlántico y Caribeño.

Quienes eyacularon en la mañana en la tarde en jardines de rosas y en el pasto de parques públicos y cementerios esparciendo su semen libremente a quienquiera que llegara.

Quienes hiparon sin cesar tratando de reír pero se torcían de llanto detrás de un cubículo de un Baño Turco cuando el ángel rubio y desnudo venía a atravesarlos con una espada.

Quienes perdieron a sus amantes por las tres viejas musarañas del destino, la musaraña tuerta del dólar heterosexual, la musaraña tuerta que hace guiños fuera del útero y la musaraña tuerta que no hace nada sino sentarse en su trasero y corta las hebras doradas intelectuales del vislumbre del artesano.

Quienes copularon extáticos e insaciables con una botella de cerveza, un novio, un paquete de cigarrillos, una vela y se cayeron de la cama, y continuaron en el suelo y por los pasillos y terminaron desmayándose en la pared con una visión del último coño y llegaron a eludir el último atisbo de conciencia.

Quienes endulzaron las conchitas de un millón de chicas temblorosas en el ocaso, y tenían los ojos rojos en la mañana pero preparados para endulzar las conchitas del sol naciente, destellantes traseros bajo los establos y desnudos en el lago.

Quienes iban a putas en Colorado por miríadas en autos robados, N.C., héroe secreto de estos poemas, semental y Adonis del alegre Denver a la memoria de sus innumerables encamadas con chicas en lotes vacíos, patios de bares, hileras de desvencijadas casas rodantes en la cima de montañas, en cavernas o con demacradas meseras en familiares subidas de enaguas al lado del camino y especialmente la secreta estación de gasolina solipsismos de Juan, y callejones pueblerinos también

Quienes se desvanecieron en vastas películas sórdidas, se transformaron en sueños, despertaron en un repentino Manhattan, y se encontraron a sí mismos fuera de los sótanos colgados sobre descorazonados Tokay y los horrores de los sueños de hierro de la Tercera Avenida y tropezaron con las oficinas de desempleo.


Quienes caminaron toda la noche con sus zapatos llenos de sangre en los muelles esperando una puerta en East River para entrar a un cuarto lleno de vapor caliente y opio.

Quienes crearon grandes dramas suicidas en el apartamento de los acantilados del Hudson bajo el rayo azul de la luna de tiempo de guerra y sus cabezas eran coronadas con el laurel del olvido.

Quienes comieron la cazuela de cordero de la imaginación o digirieron cangrejos en el fondo lodoso de los ríos de Bowery.

Quienes lloraron por el romance de las calles con sus carritos llenos de cebollas y mala música.

Quienes se sentaron en cajas respirando en la oscuridad bajo el puente, y se levantaron para construir arpas en sus desvanes.

Quienes tosían en el sexto piso del populoso Harlem con llamas bajo el cielo tuberculoso rodeados por las jaulas naranjas de la teología.

Quienes garrapatearon toda la noche golpeando y rodando sobre elevadas incantaciones que en las amarillas mañanas eran estrofas de jerigonza.

Quienes cocinaron animales podridos pulmones, corazón, pata, cola borsht y tortilla soñando con el puro reino vegetal.

Quienes se zambulleron en camiones de carne buscando un huevo.

Quienes tiraron sus relojes del tejado para dar su voto a la eternidad fuera del Tiempo y despertadores cayeron sobre sus cabezas todos los días por la siguiente década.

Quienes se cortaron las muñecas tres veces seguidas sin éxito, se rindieron y fueron forzados a abrir anticuarios donde pensaban que se ponían viejos y gritaban.

Quienes fueron quemados vivos en sus inocentes trajes de franela en Madison Avenue entre ráfagas de versos plomizos y el parloteo borracho de los regimientos de acero de la moda y los chillidos de nitroglicerina de las agencias de publicidad y el gas mostaza de los editores siniestramente inteligentes, o cayeron por los taxis ebrios de la Absoluta Realidad.

Quienes saltaron del Puente de Brooklyn esto realmente sucedió y quedaron desconocidos y olvidados en el aturdimiento fantasmal de los callejones de sopa y camiones de incendio de Chinatown, ni siquiera una cerveza gratis.

Quienes cantaron por sus ventanas de desesperación, cayeron de la ventana del metro, saltaron en el sucio Passaic, brincaron en negros, gritaron por toda la calle, bailaron descalzos en trozos de copas de vino rotas grabaciones de fonógrafos de la nostalgia Europea jazz alemán de 1930 terminaron el whisky y se lanzaron gemebundos en baños sangrientos, gemidos en sus oídos y la ráfaga colosal del silbido del vapor.

Quienes rodaron por las carreteras del viaje al pasado para cada uno el látigo del Gólgota reloj de la soledad de la cárcel o encarnación del jazz de Birmingham.

Quienes condujeron una visión para encontrar la eternidad.

Quienes viajaron a Denver.

Quienes murieron en Denver.

Quienes volvieron a Denver y esperaron en vano.

Quienes aguardaron en Denver y empollaron solos en Denver y finalmente se fueron para encontrar el Tiempo, y Denver es solitario para sus heroínas.

Quienes cayeron de rodillas en catedrales sin esperanza rezando por la salvación de cada uno y la luz y los pechos, hasta que el alma iluminara su cabello por un segundo.

Quienes chocaron con sus mentes en la cárcel esperando criminales imposibles con cabezas doradas y el encanto de la realidad en sus corazones que cantaban dulces blues a Alcatraz.

Quienes se retiraron a México para cultivar un hábito, o a Rocky Mount para ofrecer Buddha o Tánger a los muchachos al Southern Pacific a la locomotora negra o a Harvard a Narciso a Woodland para la sepultura o daisychain.

Quienes exigieron juicios de cordura acusando a la radio de hipnotismo y fueron dejados con su locura y sus manos y un jurado colgado.

Quienes arrojaron papas saladas a los conferencistas de Dadaísmo en CCNY y subsecuentemente se presentaron ellos mismos en las baldosas de granito del manicomio con cabezas rapadas y un discurso arlequinesco de suicidio, demandando una lobotomía instantánea, y quienes a su vez se entregaron a la nulidad concreta de la insulina, Metrazol, electricidad, hidroterapia, psicoterapia, terapia ocupacional, ping pong y amnesia.


Quienes en protesta seria dieron vuelta sólo una simbólica mesa de ping pong, descansando brevemente en catatonia, volviendo años después verdaderamente calvos excepto por una peluca de sangre, y lágrimas y dedos, a la visible fatalidad del hombre loco de los pupilos de los pueblos locos del Este, salas fétidas de Pilgrim State's Rockland's y Greystone discutiendo con los ecos del alma, pegando y rodando en la soledad-banca-dolmen-reinos del amor de medianoche, sueños de vida en una pesadilla cuerpos convertidos en roca tan pesados como la luna, con la madre finalmente, y el último libro fantástico arrojado por las ventanas del departamento, y la última puerta cerrada a las 4 A.M. y el último teléfono pegado a la pared sonando y la última pieza amueblada, un papel rosa amarillo torcido en un colgador de alambre en el closet, e incluso eso imaginario, nada sino un poco de esperanzadora alucinación ah, Carl, mientras no estés seguro yo no estoy seguro, y ahora tú estás realmente en la sopa animal total del tiempo y quienes por lo tanto corrieron a través de las calles congeladas obsesionados con un repentino destello de la alquimia del uso de la elipse el catálogo el metro y el plano vibrante.

Quienes soñaron y encarnaron brechas en el Tiempo y Espacio a través de imágenes yuxtapuestas, y atraparon al arcángel del alma entre 2 imágenes visuales y unieron los verbos elementales y establecieron el nombre y rasgos de la conciencia al mismo tiempo saltando con sensación de Pater Omnipotens Aeterna Deus para recrear la sintaxis y medida de la pobre prosa humana y ponerse frente a ti estupefacto e inteligente y sacudirse con vergüenza, rechazando incluso revelar el alma para conformarse al ritmo del pensamiento en su desnuda y eterna cabeza, el vagabundo loco y el golpe del ángel del Tiempo, desconocido, incluso poniendo aquí lo que podría dejar de ser dicho en tiempo de volver después de la muerte, y surgieron reencarnados en los trajes fantasmales del jazz en la sombra del corno dorado de la banda y exhalar el sufrimiento de la mente desnuda de América para amar en un eli eli lamma lamma sabacthani saxofón que llora estremeciendo las ciudades bajo la última radio con el corazón absoluto del poema de la vida descarnada de sus propios cuerpos buenos para comer mil años.
ALLEN GINSBERG (1956)

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Lirium*Lilia
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lunes, 23 de febrero de 2015

La luna... la inconstante...

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Luna - A4 - 2013 - Lirium*Lilia
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Romeo y Julieta - Escena del Balcón

Romeo: - Juro por esa luna santa que platea la copa de estos árboles...
Julieta: - Ah, no jures por la luna, esa inconstante que cada mes cambia en su esfera, no sea que tu amor resulte tan variable.
WILLIAM SHAKESPEARE

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Escena del balcón pirinchesca

Romeo entre el follaje


Romeo Romeo adónde estás
que no te veooo!


Apenas se ve el perrito vecino ruliento...
Un segundo y corre hacia adentro
FIN DE LA HISTORIA DE AMOR TRUNCA
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UN POCO DE BALLET
ROMEO Y JULIETA - Escena del balcón - Interpretada por Natalia Makarova y Julio Bocca - Versión de Kenneth MacMillan
Temporada 1988 Teatro Colón en el Luna Park 





Elegí este video porque tuve el placer de estar en esa función de excelencia. En algún tengo guardado el programa de esa noche autografiado por ella... en algún lugar... ya aparecerá :)

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Lirium*Lilia
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domingo, 22 de febrero de 2015

El mar... mi mar... mi luna...

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"El sol no había nacido todavía. Hubiera sido imposible distinguir el mar del cielo, excepto por los mil pliegues ligeros de las ondas que le hacían semejarse a una tela arrugada"
VIRGINIA WOOLF

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Virginia Woolf mesa Monk, Sussex, Inglaterra 1967
(Imagen de Internet)
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Lirium*Lilia
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Caminar...

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Mandala Flor de Lis - 2015 - Lirium*
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Una frase que me regalaron...
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En proceso...
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Pequeños placeres en mi nuevo hogar...

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Lirium*Lilia
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sábado, 21 de febrero de 2015

Día Internacional del Gato


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*** Feliz Día Titi y Piri!!! ***

Vuelvo a mi covachita porque ayer, 20 de febrero, se festejó el día de todos los gatosos... cómo no entrar para haeer un reconocimiento público a mis amadas gatosientas.
Y sí, las dos siguen bancando mis delirios, hoy más que nunca y sosteniéndome con sus ocho garritas...
El 2014 terminó bastante fulerazo y el nuevo año tampoco comenzó bien... Un paso mal dado, y no es metáfora: cruzando la calle hacia mi casa mi pie se torció y el resultado fueron tres fracturas... por eso digo que hoy más que nunca siguen sosteniéndome las bigotosas, además de las dos muletas que dejé hace pocos días y la bota biónica (Walker) que tendré que usar un tiempín más.
Por eso, a mi amada familia gatosienta FELIZ DÍA!!!

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Gatos - Microfibra y lápices de colores
35x50 - 2014 - Lirium*
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Las ayudantes creativas

Tigrita
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Pirinchita
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Dedico este post a Dante... hace pocos días partió el bello Federico, el más galán de todos los gatosos...
Al querido Cacho de Pan lo conocimos en esta covachita y seguimos en contacto a través de Facebook...
Con mucho mucho cariño te abrazamos fuerte fuerte...

Lirium*

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